CRÓNICA DA CULTURA
MAGIA
Não eram contos de belas impossibilidades aqueles contos que escrevia. Eram sim, contos não verdadeiros com o memorável poder de contar muitas verdades.
Fazia como que um escuro, estava muito frio e uma névoa coalhada pegava-se às roupas de domingo. O padre já estava no altar depois da sineta ter tocado. António, logo tentou caçar um lugar a jeito que lhe encapuchasse um pouco de calor entre os presentes.
Estava pouca gente naquela missa, a aldeia era de velhos, e o gelo das manhãs uma aflição às quedas nos carreiros até à Igreja.
Mas eu vim incumbido de rezar por todos e tenho na memória os pedidos a Deus e ainda o meu. E que a tia Gracinda tenha boas novas do hospital e que o tio Aires não bata na tia São, e que o Tio Eduardo não continue a cair na tentação dos demónios do vinho, e que haja força para a massa do pão e para malhar na lenha, e que o Rola, defunto marido da Maria Clara, esteja bem, e que todos arreneguem o mal ámen.
«E por mim te peço nesta minha oração, que será pouco dita na terra, mas recebe-a por muitas aí no céu, ámen-Jesus, para que me saia este pesadelo que tenho sentido no peito de que a minha vaca vai morrer no parto.»
Na volta, o vento ainda desfechava rajadas, António estudava o piso onde colocava os pés e ia pensando «E se hoje fosse Natal e ele nos trouxesse Menino? Ai! que até já me achego a que tudo vai correr bem.»
Arrastara o velho portão, depois, pegara num pavio por luz, e todo aquele pátio que só expunha pobreza, lhe pareceu de repente um presépio: o pavio, uma estrela, o seu cão, uma ovelha silenciosa e tranquila à entrada do curral, e tudo de tal modo mágico que nem um padre-nosso lhe pareceu adequado. Havia ali uma autoridade que rompia qualquer entendimento e António cingiu-se humildemente ao que via, acreditando.
Logo lhe coube o regalar-se com o belo bezerro ainda a fumegar do corpo, e os olhos da mãe, num abono de paz do seu menino-filho, e ela a lambê-lo numa meiguice indizível como quando em paz, alguém consoa.
Teresa Bracinha Vieira