Um espaço de encontro e de diálogo, em defesa de uma cultura livre e pluridisciplinar. Estamos certos de que o Centro Nacional de Cultura continuará, como há sete décadas, a dizer que a cultura em Portugal vale a pena!
Um espaço de encontro e de diálogo, em defesa de uma cultura livre e pluridisciplinar. Estamos certos de que o Centro Nacional de Cultura continuará, como há sete décadas, a dizer que a cultura em Portugal vale a pena!
A minha gratidão a Manuel Afonso Costa por mais esta tradução que me permitiu ir a este caminho de passado procurar regressos e futuros.
Sabe-se que Tao Yuanming (365-427) é o alicerce fundamental dos grandes clássicos da literatura chinesa e um dos maiores poetas chineses. Pela mão de um amigo francês, chegou-me a leitura deste escritor sagrado. Agora, lendo em português, por tradução de um poeta, melhor se entende o quanto a poesia é uma receção única ao entendimento das realidades, graças, sobretudo, à sempre nova e singular luz que aporta à verdade.
Lê-se que Tao Yuanming nasceu numa família aristocrática empobrecida, cresceu e envelheceu pobre, sempre pobre, ainda que nunca tenha descuidado a afirmação:
«Não voltarei as costas aos meus princípios por cinco alqueires de grão.»
Por esta razão preferiu viver como agricultor e passar fome, do que seguir uma carreira de funcionário, repelindo assim a corrupção generalizada. Retirado com a sua família para uma aldeia, numa pulsão pelo campo, nela escreveu poesia e prosa e cultivou os crisântemos inseparáveis dos seus versos. Os crisântemos representam o Outono quando as outras flores já murcharam e representam igualmente um comportamento ético do homem livre que se distingue na honra. Um comportamento que assenta na natureza e não se compromete com o ilusório.
O vinho também foi caminho que o não perdeu, antes jeito de intransigência e de serena solidão, jeito mesmo de compreender um desfrutar das manhãs às quais as pessoas vulgares não agradecem de tão confusamente viverem.
Tao Yuanming soube como refletir sobre a passagem do tempo, o seu significado, a transitoriedade da existência, a morte, e afinal o conhecer do saber valorizar o tempo que passa, ou a vida depressa não caminhasse para o nada.
Já tinha lido e ficado maravilhada com as palavras de Tao
(…)
eu por mim consagro-me a viver em solidão já faz quarenta anos que a isso me dedico com devoção e de acordo com a sábia natureza o meu corpo envelheceu há muito tempo mas os meus sentimentos continuam intactos, por isso nada tenho a lamentar.
A verdade é que este poeta maior atravessa a vida pedindo comida emprestada para sua mulher, seus filhos e para si enquanto escreve
(…) o lugar onde moro (…) onde tenho uma casita com aposentos vários (…) no coração da casa nem uma nódoa não cabem tumultos onde o silêncio mobila os quartos tanto tempo estive em cativeiro que alegria por voltar ao campo (…) durante o dia o portão fica fechado e na sala vazia o mundo vazio não entra
(…) O grande oleiro não concede favores particulares dentro do complexo mundo das coisas, cada uma por si só cresce e se distingue se o homem prospera, entre céu e terra
(…) Se o frio e o calor se sucedem sem parar, o mesmo acontece com a fortuna dos homens tudo isto me parece óbvio, por isso sabiamente se retira aquele que para a vida despertou.
Creio que é pouco dizer que com este livro se reencontra o espanto. E é pouco realmente porque julgo que se encontram muitíssimas realidades que nos levam a não nos atrevermos a procurar o caminho de modo “banal”, como muitos que viajam, viajam, viajam de modos vários para procurar verdadeiramente o quê? E se a esta pergunta se atrevem, nela reside a coragem de sobreviver à resposta com dignidade, a dignidade de continuarmos inteiros na pobreza de cada um, e isto também nos propõe Tao Yuanming.
Depois, depois, diria:
Sei que o lume da lareira vai apagar-se não tarda nada e de fontes de flores ainda só conheço a dos plátanos.
Teresa Bracinha Vieira
Obs. Este livro pela Assírio & Alvim, na coleção Gato Maltês, 2019 - Poesia e Prosa de Tao Yuanming
Era a primeira quarta-feira do mês e sempre neste dia do mês, vestia o seu melhor fato, o azul de fina risca branca, e punha gravata. Um cachecol dava o toque por cima do sobretudo invernoso e gasto como a restante roupa. Usava chapéu, sempre. A mulher também se preparava para sair com ele, e cuidava-se vestindo o seu vestido de malha cinzento, vestido que tanto dava para verão como para inverno, neste último caso, desde que o colocasse por baixo do casaco tingido de preto. Elegantemente, um lenço arroxeado era atado ao pescoço com um nó suave que fazia uma espécie de gola alta ao vestido.
Antes de saírem de casa olhavam-se um pouco, e os olhos transmitiam um ao outro, o quanto sentiam a injustiça de viverem com dificuldades financeiras depois de tanto terem trabalhado, e, sentiam que não tinham nascido para aquilo, se é que se nasce para o que se é? mas, a verdade é que o tempo de fugir, escapara-se-lhes. De resto, fugir para onde? Fugir especificamente do quê? Tinham-se habituado a suportar as contrariedades da vida, implacáveis a eventuais ambições, e ainda que com muita zanga interior, tentavam viver espelhados naquele anónimo quotidiano.
E beijavam-se antes de sair de casa! Beijavam-se num célere e importantíssimo beijo, na necessidade absoluta de registar o imutável, a clarificação do claro, a culpa inexplicável e também a necessidade de se concordarem sempre com ternura nas roupas que usavam.
Na rua, davam as mãos um ao outro, enquanto se transmitiam mensagens curtas de cautela com os escorregadios passeios, com os buracos ou com a proximidade dos carros ou ainda com algum charco, se acaso chovesse. Ele tinha sido operado aos olhos há pouco tempo, como manda a idade, dissera o médico. Ela, como mulher, tinha dificuldade em acreditar em coisas simples e por isso segurava-lhe a mão com uma força redobrada, atendendo ainda à falta de vista do marido. Ele sorria-lhe de soslaio, dizendo, vá não apertes tanto que partes a tua mão e depois nós?
Depois? Depois eu amo-te. E não eram mais do que estas palavras o que procurava dizer-lhe. E eu a ti: ouvia ela soando-lhe a aventura calma.
Sabias que neste jardim os pássaros andam em cima dos cotos? De facto, reparo agora, disse-lhe incrédula! Porquê? Não sei, penso que talvez apanhem choques nestes fios elétricos e se queimem, disse apontando os fios baixos. Depois, por sobrevivência lá começam a debicar o chão na procura de alimento, ou a petiscar algum pão que lhe trazem, e aos poucos andam a saltitar nos cotos.
Entraram na farmácia. A farmacêutica elogiava-lhes sempre o aspeto quando os via chegar à primeira quarta-feira do mês, não obstante nada de verdade englobasse o elogio que não fosse a vontade de transmitir carinho e força. Perguntava-lhes se vinham buscar os remédinhos e como passa dos olhos? Melhor? E a senhora?, essas artrites maldosas ainda queimam muito?
Olhe senhora doutora, respondendo pelos dois, digo-lhe que o meu marido está melhor dos olhos, contudo diz que ainda tem dificuldade em ver, e por isso, imagina! Imagina os barcos a fazerem-se ao mar e lá vamos ambos dentro. E eu. Eu?, eu estou bem. Vi há pouco uns passarinhos que andam em cima dos cotos. Perderam as patinhas, sem culpa alguma. E lá andam…se aquilo é viver…é muito triste…mas não podem fazer nada.
De retorno a casa o caminho parecia-lhes sempre mais longo. Na sala, começavam a tirar os casacos quando ele lhe perguntou se ela iria com ele, se ele decidisse hibernar como um bicho. Claro! E bem sei ao que te referes. Acordávamos apenas quando estivéssemos perto daquela coisa e daí partíamos de vez, sossegados, não é?, e não te esquecesses tu de me dar a mão. Vá anda, faço-te um chá e uma torrada. Põe Verdi, não faz mal que o disco esteja riscado, a nossa idade limpa-o.
Ativam-se ou desativam-se mercados, alteram-se o valor das moedas, animam-se as balanças de pagamentos entre estados, sobretudo atentos à consumação do consumo, nada se passa sobre a verdadeira informação do para onde o mundo inteiro converge, oblitera-se a referencia aos homens, vendem-se armas ao soberbo lucro das guerras e regenerada, a violência, é esta sempre oferecida como espetáculo, ou a fome ou a sede, grande escândalo do tempo presente não fosse tida como natural decorrência do funcionamento da coisa humana.
A sociedade do simulacro é venerada por quem desejando ser senhor - mas com veia de escravo – germina em si invejas e cobiças e mesquinhez mescladas de instantâneos de generosidades que instauram cenários desta paz perpétua, onde se joga na venda e na compra da alma, quando até a dimensão trágica da morte é banida ou a vida intoxicada já nem sequer dessa realidade se pode dar conta.
Em rigor, uma força terrificante, manipula a multidão subvertida por um desejo não questionador que faz dela escrava dos escravos, perseguida e perseguidora do que mendigam sofregamente, fingindo detestar ou ser alheio, sequer, dos meandros do seu próprio organismo que o torna gregário de si e dos mesmos a si iguais.
Volta a existir um e outro dia, uma e outra hora, em que se recusa o paraíso artificial em que é suposto viver o intoxicado, de preferência sem grande brado, contra o sem sentido de uma existência de equívoco, afinal.
O grande desafio não dito, é o da decifração e do entendimento do que ela expõe.
A liberdade está excluída de quem afirma que ela é sim aferida pelo que se tem.
As gentes são tratadas por um potente motor de plástico como se tivessem órgãos de plástico, direitos de plástico, cultura de plástico, identidade de plástico, raízes e pátrias de plástico, não lhes sendo concedida a permissão de viver em caminho diferente daquele que serve ao declínio.
Será de repetirmos com René Char
«Certas épocas da condição do homem sofrem o assalto gelado de um mal que procura apoio nos pontos mais desonrosos da natureza humana.»
Desde o passado dia 4 do corrente, nós, órfãos para sempre.
O silêncio total neste tempo de luto face ao pensar plantado por Steiner é o tudo existir que tenho para lhe agradecer: e bem sei que não basta!
Tal é a razão das afinidades, que teremos frequentemente ensejo de observar, entre as fenomenologias da arte e as da abordagem ocidental da morte. Ao contrário do que pretende o cliché, o irmão da morte talvez não seja o sono, mas a arte, em particular a música. Ao mesmo tempo que exprime na sua essência a vitalidade, a força da vida e o prodígio da criação, a obra de arte é acompanhada por uma dupla sombra: a da sua possível ou preferível inexistência, e a do seu desaparecimento.
(…) Kafka a Milena: «Ninguém canta mais puramente que aqueles que estão no mais fundo do inferno; é o seu canto que tomamos pelo dos anjos». Deverá ser esse o único cantar?
De múltiplas maneiras emblemáticas da nossa condição moral, política e psicológica, neste momento da história, «o caos regressa». Mas estava também presente no momento da criação.
António Alçada Baptista: um olhar para a frente e para trás, todos unos e porque o que late é latente, está no muito fundo esta saudade.
António Alçada, António Alfredo da Fonseca Alçada Tavares Baptista faria um outro aniversário ontem, dia 29 de janeiro. Será sempre um privilégio lembrá-lo.
E falávamos também tanto, do reter e do libertar, do devolver à terra e ao céu o que lhes pertence, falávamos dos lugares dos fragmentos e da-nesga-porta-do-meio, que nos escapa tantas vezes, e afinal por onde quase tudo se vê. Sobretudo o amor e a gentileza.
Tentávamos, afinal, por palavras, em diversos campos de tensão, serenar naquele equilíbrio do pólo-a-pólo, que lhes desse uma instância de totalidade, e ali sossegassem as palavras dos pensamentos; e ali sossegássemos longe, bem longe da intranquilidade.
As secretárias do António Alçada eram um mundo aparentemente de caos de papéis e livros e lugar de algumas fotografias. Nessas secretárias, as letras nos papéis rabiscadas por ele, eram todas livros por escrever, assim o senti sempre, num reflexo de muitos reflexos do Autor.
Estão para aí uns livros, estão sim senhora, dizia num sorriso de ternura olhando para os papéis, um dia escrevo-os de rajada. Mentira! Não sei se terei tempo. De resto ando numa fase em que os acontecimentos aborrecem-me, “Les événements m’ennuient”- como dizia o Valéry.
António era também Autor testemunha, desde o palimpsesto ao livro. Ele escrevia num silêncio escutado lá do torreão do exprimir do Escritor e duvidava da mão que escrevia, se acaso se alheava por tempo demais, olhando o rio.
Os recessos, os recantos, recuam-me. Sei que também é assim a natureza do envelhecer e olha que estranho!, não me perturba acontecer-me isto.
Para mim o António foi um horizonte, foi um defronte. Desconhecerei sempre se a sua terna tolerância foi demasiado indulgente às minhas perguntas e aos meus silêncios.
Sei que num 29 de janeiro o ajudei numa limpeza de prateleiras. Os livros voavam e o António dizia-me, a rir como um miúdo
Estou no episódio! Estou no episódio!
Enfim, porque o que late é latente, está no muito fundo esta saudade do António Alçada.
Se se pensa nas razões da vida ela a morte é cabeça velha que labuta Num ofício em que o tempo finda de rompante Ou ela não gostasse de se interpor às conversas e impor-se só querendo falar daquilo que chama Daquilo que está escondido atras da sua língua linha reta que todos cumprem Quer sejam os do berço do início ou do fim quer sejam os que olharam o mar Ou os que não conheceram caravelas ou voo ou glote de sal Alarga-se sim forçosamente o diálogo à morte e ao dirigir-lhe palavra alguém passou a ser outra voz como a daquele verso que Exaurido da cova cantou Ó morte não mataste tu da vida um lugar de mães nem o poeta no vivo audível nem O amor que foi único nome de si
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Houve um tempo vivido por detrás das janelas Houve um tempo aplanado que de tão plano se convertia Na rampa da fuga quando se sabia que os peixes ajudariam Ao lance do mar e onde se esperava o barco como uma espécie de salvação A primeira de muitas que implicariam ofícios vagos e muito sofridos e de novo O carteiro junto ao portão de ferro entregava a carta por entre as grades E sorria como uma armadilha ou não soubesse que o remetente Era uma paisagem aparente nem benigna nem mortal
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Também chega o tempo de cuidar das memórias e das gerações Que nos ensinaram as cantigas que descobriam o segredo dos ovos nos folares Quando tudo era tépido antes do meio-dia E eis que um dia uma flor se suicidou atando cuidadosamente O caule à corda e ali se deixou estar de olhos abertos à casa Cheia de luzes presas sob empenas que sustinham estonteadas esperanças Tateando a nossa pele na vigília ao centro das infidelidades Mãe minha que não sei se falo de magias ou inocência
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Também se levam nos braços muitos filhos desconhecidos Infindamente vai-se dizendo com a suavidade do embalo Que eles devem sonhar com o mar Com aquele mar sem princípio nem fim e que mesmo quando vento é mar No sonho e no caminho e até tem pinhal de pinhas e pinhões que adivinham A hora em que a vida dos afetos que nos dão é bela e pobre E pedra-insónia feita de cordão umbilical
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Às vezes parece um muro imenso que avança e tapa a estrada Caminha-nos para o contrário das nascentes e dos comprimidos que nos retiram a dor Enfrenta-nos com o seu corpo pardo e duro e inclemente e logo te abraço Amor meu pois que morra eu e te deixe à guarda de um palácio que te fiz Com mantas de plumas de pássaros daqueles que em ti sempre festejarão As núpcias por te terem visto nos seus casamentos e tanto bastou Para criarem aquela canção-périplo que mesmo adormecida ou já não aqui Eu para ti ela e tu
Tudo se cingia àquela estrada solitária numa terra Inocentemente guardada entre montes por onde caminhei Com meus pés muito autênticos até ao túnel que nunca me barrou Antes me ajudava a subir para o comboio da infância Quando a direção era rumo aos nascentes e o brincar com o que não era eterno Não ocupava espaço nem dor nem gritos sendo as aves da viagem Harmonias que nunca se referiam à primeira morte e pelos olhos À janela o único poeta procriava para a terra a relação dos seres com o aconchego Nada em mim se desunia e naquele estou aqui não entendi a oscilação
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Pânicos e paz noturnos também se juntam puxados pelo íman Que une os contrários sem explicar o que está no meio e é borboleta-eu Numa luta em pleno cosmos em que da metamorfose sou vítima e carrasco Que aguarda de mim para mim o sinal de que não se resiste ou não tivesse pisado As minhas próprias asas sem receio de não voltar a recordar o voo Embora já se desassemelhasse do pulso-ideia que se atreveu em seu dia De modo nítido e supérfluo máxima diferença de tudo o que se copia Escrevendo em nome da arte que a Natureza não pôde resistir e infiel ao princípio Engendrou um invisível fruto-criação
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Ali na savana montou-se a tenda e abriu-se o fogo ruidoso Aquele fogo que espanta vultos de bichos de tipos vários e trovoadas secas E vi-me a olhar o lume com luxúria sentindo as chamas carnais A alertarem-me quando pegaste na minha mão e eu pedi uma verdade Para toda a vida escavada naquele momento crepuscular Ainda hoje fecho os olhos e reconheço o tempo e o cheiro e o tato quando convida Parece que um sonho foi preparado naquela noite como se a vida fosse só uma e una Pela manhã o poema entregou-se à mesma sorte de sempre Embrulhado no raiar do dia entregou-se às paredes de todas as portas
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Por fim um poço propício a receber as tristezas maiores Um poço sem fundo cuja volúpia desmedida era a de sugar todas as lágrimas Um poço mudo e nu cujo corpo só lhe conhece a terra Um poço absurdo de tanta perdição e glória e até poder Um poço-osso presságio de um nada não descodificado e contudo um balde Descia-lhe pesado e subia-lhe depois assolado de livros que vinham dos livros Que recebera em diversas formas e ele poço Arqueólogo do pouco e do mínimo e do maior era todo uma gargalhada de andorinha
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Nas viagens conhecem-se muitas saudades para além do ir do vir e do estar Procuram-se palavras que se prendam definitivamente às memórias do que se viveu E as não traia como se tivéssemos estado em locais apenas retratados aptos A serem moldados com o rolar dos tempos por outras analogias possíveis Os viajeiros somam e seguem eras em espaços que não têm e ordenam as saudades Em imagens dizem que esta e aquela atravessou-lhes o tórax ao verem a pedra Vermelha da Austrália mas o macadame das viagens é um amante muito solitário que nos esquece os passos e os viajeiros só estiveram no começo Sempre num outubro impiedoso os morcegos das memórias roubam-lhes o beijo transumante
Também se conhece uma nociva doença do que é verde Uma doença que ataca até as terras no pousio Ataca o próprio sal trazido nas ondas do mar E cinde mistérios até os levar à morte Antes que as estações dos anos da vida expliquem a necessidade De se progredir por entre sulcos e vultos de temporais Por várias razões debruçadas na claridade Entre as quais o coração se perder em muitas alturas Por entre arados e leveduras e realidades de vidas falseadas Quando afinal os barcos suplicavam o embarque urgente E só o nosso aceno fora de aço
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O chão dos olhos inundou-se pela forte bátega Quando do horizonte constelado veio a tua mão fechada O teu ombro vago a estriar-se na tua fala que exortava vésperas cadentes Afinal o lugar de ambos um reboco um talhão de obra a soro A nossa casa devoluta e transferida e segura Tão só por uma ossatura vagamente viva Trave mestra em que sempre acreditei e sob a qual tanto mas tanto Me tens amado
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É preciso infinita coragem para procurar no poema O testamento da alma e expô-lo aos olhos que o visitam Atravessando-o por onde eclode excessivo quando envolto em si Sem freio já nem pode recolher repouso ou medo ou debulho Deixando-se sim possuir e consumir qual miradouro que se despenha solícito Ao fascínio de quem lê a viva solidão entre coisas e parte delas Já defronte e misturadas não turvas mas definidas Saídas de muito dentro de um tempo que sobrevoa A rocha escavada desmesura morada do poema
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De onde procedem as asas ascendentes incandescentes Que no ar de tudo sustêm terra e curvo céu abaixando-se sobre a leira Das mulheres que aceitam suas sementes jubilando de alegria Dormindo posteriormente sem receios sob todas as noites Em que até mesmo os lobos as visitam e se escutam os ossos a latir E elas as asas e as mulheres vívidas ante tudo Já brincam agora com as crianças aos lumes que colidiram juntos na mesma luz Depois do cheiro acre de um parto de forças e deuses Em bandos
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Agora a glosa é enorme é um outro livro uma outra distância Onde se implanta uma outra emergência de entendimento Do posto e do lugar por onde espreita o pássaro Agora as palavras da glosa são comentadas num pulmão de verso Oposto à prosa ou à provação desta poder ser tão ampla Que uma anotação a descreve arvore não rítmica e essa compreensão Existe como expressão narrativa de uma carta Despida folha que afinal em mensagem te enviei Desenhando para ti te um favo que por harpa te oferecia Toda a música dos ventos
Nenhuma mão foi central Ao ritmo das noites quando necessitadas De pontes que as libertassem das cicatrizes E dos sismos nos peitos em peso de afogamento Descobriu-se sim e lentamente A corola da lua com o sol por baixo O ar sensitivo a insinuar-se As coisas a cederem sob uma causa maior E encurvada eu no exercício da palavra-respiração Lavrei pão e armas e pássaros enquanto uma diferente paz Chegou sem manto nem lenço Ferida tanto quanto suturada Envolta numa viseira que dava à costa levantada Sem demandar porto
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Também evoco falecidos nos cercos dos sítios Em que viveram e nos amaram e magoaram Utilizando nós feitos para os recordar para os acolher Na memória das lutas com chifres e adereços de amor Tudo em sentires de fuso ou jeito de o usar Recordando em crónica aqui e ali o mudar da vida Dos mortos agora sem trono mas chorados e vestidos com mantos Roupa na qual crescemos e a eles nos igualamos Em demasia para depois de exumados Nossa lembrança escarlata
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Eram doze cavalos muito altos a correrem vinte e quatro corridas E mais seriam se fossem mortais e expostas as múltiplas feridas Do chicote inimigo ou ais que em palmas ásperas lhes explodisse o coração Mas agora não que era verde o destino destes imortais animais Velozes e dispostos a dar trono não ao sol mas a quem o nomeia Não aos mudos mas a quem calado escuta Não ao poema mas a quem o parisse morto e dele a vida soltasse Quando os doze cavalos muito altos corressem as vinte e quatro corridas E chegassem ao tempo que não finda Lá onde e aonde só uma pedra aguarda
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Aquela ilha eventual lugar secreto de encadeados É uma ilha de leitos fundos que saem da barriga do chão Regada de muitos nevoeiros para que os estares dos segredos Sejam protegidos das perspicácias alheias e o lodo se possa fechar Como quem fecha um rio em barragem para que o pulmão só consigo respire Aquela ilha é simultaneamente operária de mágoas e raiz de fomes proibidas Aquela ilha tem o mais perfeito e sinuoso peso de cada um Que supostamente a separa da vida indivisível Mesmíssimos passos na tábua que pisa Reveladores de que o muito dentro da neblina afinal É uno e condição
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O rosto mostra muito de um choro predisposto Ao íntimo do amor Jogo Tão ansioso que alimenta cio e crosta Assegurando coragem e desafio num estreito De beijos cor de evasão do desejo Deleite que traz tempos infindos tecidos por nós Numa variedade de vigílias de senso profundo e dúctil Como pode depois o mesmo rio fazer veios nas correntes Das dúvidas que nem as guerras atenuam Ou sequer os bois têm força para lavrar
Se hoje amamos é porque muito amámos ontem com e sem razões Só porque se o amor não for isto de amar mais De cada vez que se amou Então o amor não seria esse imenso saber amar A cada dia que mais não é do que aprender O quanto amar ontem hoje e sempre É amar no amor o núcleo lá onde ele É a pele da alma que nos envolve Num ar bordado a felicidade e a dor Permeável e afinal múltiplo de tão fixo E alimento em nós sua espessura tanta Qual seara Nela tu meu tempo Sempre
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Procuro dentro do que nome não tem Uma linguagem que me não deixe perdida Ao atravessar o espaço que conheço e sinto Não como aparência Antes realidade a toda a volta de mim e dentro De uma oficinal consciência que volve nela para se oferecer ao meu canto Naquele recanto que se nomeia cheio de uma voz Que sabe que o poema existe lá Tão impossível quanto coerente de não ser de ninguém Mas me persegue sem hiato numa infatigável Alegria
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Se o mais desconcertante for o peso da memória Que o voo carrega É sem esforço que o apanho nos braços Habitando-o num género novo de mistério maior Que visto e logo permuto roupagens de oiro por aves doridas Sem berço de mãe nem essências a confluir no piar Ou o entender do fantástico visceral me não coubesse No embrião das palavras que principiam e são Afinal virgens e úberes No vai-vem de um ângulo
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A noite que digere a noite Tem uma língua de água com a qual corta Os muros num sinal anfíbio De tão bem conhecer mares e pontos cardeais Tudo tão verosímil como o rio que se inclina De dentro da ânfora e me submerge com espessura de mar Nascida escada até onde o ar me colhe Óvulo é certo Obsessão afluente Seguramente Que não resume tamanho nem conflito
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Sobre o dorso de um sentimento Eu quero dizer plátanos vitríolos Quero dizer que nada é sítio e que o dia também nem sempre É diurno Ou a ausência não fosse um glóbulo incapaz de se levantar E quero dizer contorno Gineceu da flor Época Das pedras que sabem contemplar A morte num estar No hálito dos poemas não lidos
